“C’est à mi-chemin de Marseille et de la frontière italienne, un grand hôtel au crépi rose, qui se dresse orgueilleusement sur les bords charmants de la Riviera. Une rangée de palmiers éventent avec déférence sa façade congestionnée, tandis qu’une plage aveuglante s’étend à ses pieds. Un petit clan de gens élégants et célèbres l’ont choisi récemment pour y passer l’été, mais il se trouvait pratiquement vide, il y a dix ans, quand sa clientèle d’Anglais remontait vers le Nord, en avril.” Francis Scott Fitzgerald, Tendre est la nuit (1933-1934)